Carnet retrouvé au fond d'un tiroir (2003)

Mon regard en sait toujours un peu plus long que moi.

Accès de fièvre, ennui du retour des mêmes objets dans l'œilleton de la machine. La fièvre du normal. Guérison par la rupture.

Désir de voyages dans des villes du sud de l'Europe. Qu'est-ce qui est semblable à mon corps dans une ville ?

Quand une phrase se termine, il faut une image, pourquoi ?

Écrire : revenir à l'enfance, mais sans l'histoire. Ne fais pas ton petit Marcel, je t'en prie.

Quand j'écris "je vois", mon œil se dépose comme un coton sur une jolie petite plaie. Le regard serait alors comme un acte de guérison, à nouveau en forme pour être uni au réel.

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