Une balle dans le pied

Elle écrivait ses phrases enrobées dans un flou artistique pour camoufler la pauvreté de sa pensée. 

Elle pensait sans doute que cela passerait pour de la subtilité, difficile à décrypter. 

En réalité, il n'y avait rien à comprendre à son charabias. 

Rien du tout. 

Je mesurais seulement l'indigence de son esprit à l'aune de sa  prose.

Pourquoi s'obstinait-elle à vouloir encore écrire ?

Bien entendu, elle ne pouvait pas entendre des critiques. 

Plusieurs fois, par charité sémantique, j'ai essayé de lui dire qu'elle était confuse.

Orgueilleuse et de mauvaise foi, elle faisait semblant de m'écouter, elle rectifiait même quelques erreurs signalées, mais elle revenait très vite à son écriture suicidée.